Percepción

Llenos los vasos sin fondo, ahogado en lagunas mentales que no son mías, rostro sin semblante, colmado de tanta nada. Cansado de atardeceres rojizos que se convierten en un algo que ya no quiero. Sangran los folios, sudan las manos del creativo, plasmada la idea aguda, en un tono grave, de palabras esdrújulas. Juegan las letras, el mundo gira al revés, si es que acaso alguna vez tuvo un derecho; se arraiga el cultivo de luz en este valle sombrío, dichosos los que ven crecer el encanto entre la mierda, porque conmueve más un oasis en el desierto que una selva umbrófila. Perecen ideas, viajan a poblar tranquilas el vacío. Rocío sosegado que nos enternece, mientras cruda la vida nos desliza hasta el declive. Se extravían los gestos, sucumben los rostros, sin dejar rastros, sin dejar restos.